Presente, presença
Hoje recebi um presente. Recebi em mãos, por ter ficado esperando, ontem, quem não chegou, teve milhões de coisas para fazer, não lembrou nem de responder, não teve tempo, disposição, vontade, não queria estar presente. Hoje lembrei. De quantas vezes isso aconteceu em longos anos que estivemos juntos e pasmei. Pasmei porque foram tantas, incansáveis ausências que cansei de contar, de me importar, de esperar, de desculpar. Dei fim. Ao que já era o fim, e de medo do recomeço, recomeçava várias vezes do nosso ponto: costurando, reciclando, esmorecendo, aborrecendo, desligando. Apenas fachadas. Fomos fachadas de cidades mortas. Frias ruelas escuras e poluídas de falta. Hoje percebi que eu precisava apenas de uma gota d'água, a última gota. Um oceano nesta lua minguante. Nada mais importa. Na ausência desse vazio, apenas o eco das ilusões que construímos e que hoje reverberam nas pardes, nos porta-retratos que ainda não esvaziei. E a vida passa lenta. Em vi